jueves, 8 de octubre de 2015

LLEVO MI VIDA HASTA EL CADALSO

Llevo mi vida hasta el cadalso
Y hago descansar su cuello en el madero
Leo en voz alta sus tropelías
Le corto la cabeza.

Día tras día
Repito ese degüello
Día tras día
Rueda por la escalera
La cabeza
Y ahí se queda la vida
Sola
Separada
La nuca chorreante sobre el reseco tronco
Los brazos colgando.

""""""""""""""""""""""""""""""""""""""""
Despertar por las mañanas
Y degollar la vida
Con esa valentía de enfrentarte al hacha
En la hora temprana
Elegir una corbata
Lavarse los dientes
Cargar el día al hombro
Y que otro se ocupe en recoger las cabezas
En limpiar la sangre.

Que todo quede preparado
Para la siguiente jornada.

domingo, 6 de septiembre de 2015

ESPANTAPÁJAROS

(Para mi amiga Ferna Dermit)

Tiempo de ir perdiendo memorias
Tiempo de ir perdiendo recuerdos.
Y dejar partir lo que nos rodea
Agonizando
Acompañados de nuestras pesadillas
Como familiares esperando la herencia.

Tiempo de ser un espantapájaros clavado en el medio del desamparo
No hacer otra cosa que espantar
Espantar huellas y evocaciones
Estelas
Souvenires

Y allí
En plena orfandad
Incrustado en el erial de la indefensión
Con los brazos en cruz
Preguntarse qué hizo uno
Qué hizo de toda su vida
Y en toda su vida.
Preguntarse si valió la pena
Tanto afán tanta prisa
Tanto destajo lágrima piedad
Tanta vida
Sin siquiera
Haber matado a una sola persona.

Se va perdiendo la imagen del andén
Donde permanecen agitando la mano
Las nostalgias
Los odios bien educados.

Deberíamos haberle hecho caso a las publicidades
Be happy 
Be cool 
Just do it.



lunes, 27 de julio de 2015

ASÍ COMO EL ÁRBOL...


Así como el árbol se confiesa con el viento
Y la memoria lo hace con el recuerdo
Así me confieso yo 
Ante mí mismo.
Me perdono porque he pecado
Porque no he terminado de pecar
Porque seguiré pecando.
Me perdono porque no he buscado otra cosa
Que el dolor
Porque no he puesto los ojos en la ventura
Porque sólo me interesó el infortunio.
Llega el atardecer como un fruto agridulce
Llega el anochecer a este páramo infestado de vésperos
Como si el Tiempo retrocediera.
Como si me estuvieran ofreciendo el riesgo
De arrepentirme de lo que hice
Y de lo que he dejado de hacer.
Alguien  olvidó entregarme las mañanas
Demasiado tiempo atrás
Nadie me dijo que fuera posible vivir de otra manera.
No fui enseñado a sobrevolar la risa
El encanto
Las presencias amadas.
Arrastré la vida
En vez de dejarme impulsar por ella.

De qué manera perdurable podría yo castigarme.

domingo, 12 de julio de 2015

De Arquetipos y de Esplendores

"Del otro lado del ocaso
verás los Arquetipos y Esplendores"
Jorge L. Borges                                                                                                  
                                                                                
                                                                                                            
DE ARQUETIPOS Y DE ESPLENDORES

Ciertos fríos papeles de membrete científico
 - que han sido escritos con más frialdad aún
por aparatos que nos averiguan
y nos interrogan por su cuenta 
sin siquiera pedirnos permiso - 
Constatan
De manera quizá categórica
Inexorable
Que en cualquier momento
Sería yo el elegido
El señalado
Para acercarme a ese confín
Que menciona Borges,
El ocaso
Atravesado el cual
Se me permitiría ver
Los Arquetipos y Esplendores.

Me pregunto si Borges me habrá dicho la verdad
Me pregunto si habrá visto él mismo
Con sus propios ojos ciegos
Los Arquetipos
Los Esplendores.
Quizá pudo haber sufrido un desencanto
O una ligera decepción
Es probable, también, que me ocurra lo que a él
Y detrás de ese ocaso
No haya nada más que ciertos gusanos
y una mezquina parcela de tierra.

Quizá el Viejo me haya mentido piadosamente
Para que atravesara yo ese ocaso
Con algo de entusiasmo
De arrebato
De agitación.

Quizá la tierra sea el Arquetipo
Y de los Esplendores 
sólo sobrevivan unos escasos y hambrientos vermes.
No obstante
Cuando me toque atravesar ese Linde
Podré sin duda
Como un inservible científico
desmentir
o corroborar sus teorías.

Yo, un pobre hombre que jamás sale por vacaciones
Seré beneficiado con esa posibilidad
La de yacer in eternum
Gravemente 
Entre Arquetipos
Entre Esplendores.

viernes, 3 de julio de 2015

CONTRADICCIONES


Hay veces
Que para dejar de llorar
Tendría que sacarme los ojos.
hay veces que para dejar de reír,
Tendría que arrancarme la boca a mordiscones.
Soy un hombre contradictorio
Como cualquier otro.
Busco
lo que sé que jamás voy a encontrar
porque no sé qué cosa estoy buscando.
Y no sé qué significa encontrar
Porque jamás he encontrado nada.
Todo lo que me falta
Lo debo a mi propio esfuerzo.
Me ocupé de hacer de mí
Un ser insuficiente.
Escaso.
Soy un self unmade man.
En cambio ahora
Cuando ya todos dicen que es tiempo de lamentos
Yo no ceso de aceptar todo,
Hasta lo que me es negado.
Soy un agradecido a la desdicha
Que yo mismo me brindo;
Al inclinado muro que yo mismo he levantado
Y en el cual me apoyo
Y desde donde me miro
Hacia adentro
Como si guardara en mi interior
Todo lo que nunca tuve
Ni tendré.
Tantas cosas
Recuerdos olvidos pesares odios alborozos.
Tantas cosas.

domingo, 14 de junio de 2015

No creas



No creas.
El silencio
También se hace escuchar
Tiene sus rumores nocturnos,
Cuando creemos que nada perturba nuestro sueño.

Si prestamos atención
Si nos levantamos a hurtadillas de la cama
En el mar de lo oscuro
Donde boya la noche,
Veremos cómo se afana y trabaja
El hormiguero de la envidia.
Podremos confirmar los rumores
que genera el deseo,
la codicia.

El verde murmullo de las plantas creciendo
Y creen, quizá, pasar desapercibidas.
La tenue resonancia de un jazmín que se abre
En lo blanco puro
De la noche
En el apagado balcón.

Y los odios.
Los odios que circulan bajo nuestros pies
Nuestras cabezas
Como subterráneos atestados de odiados
Y odiantes profesionales
Ansiosos para llegar al aborrecimiento
Al rencor más próximo
En la siguiente parada.

El torpe sonido de bajo volumen
Que forjan las ansias de amar,
De los gritos de poseer
De ser amado.

Desde algún lado proviene el ronroneo
De la carcoma de las desilusiones
De otro, el desliz de lágrimas por miles de mejillas.

Mientras que desde el derredor,
Desde todo lo que nos circunda
en esta confusa ciudad de clamores y susurros
nos arremolina el retumbar de los pasos de la Muerte.
Esa Muerte a quien no le importa
El quieto estrépito de su taconeo
Sobre pisos recién lustrados
O sobre el fermentado barro
Que Ella misma produce.

Quizá la vida se componga sólo
de esta infausta,
sombría orquesta primaveral.

Quizá vivamos con este silencioso
Y escandaloso Mozart
Día y noche.
Noche y día.

Toda nuestra vida. 

domingo, 17 de mayo de 2015

LA MUERTE, ESA INGENIOSA.

LA MUERTE, ESA INGENIOSA


Algún día, puede ser,
Me quedaré solo
Con ventanas y balcón,
Cubiertos, pasos lejanos
Luces que encender
Perdones y tiempos
Libros, sillas, anteojos
Recuerdos
Memorias.

Quizá sea otra de las formas
Que tiene la Muerte para dejarte solo.
Te mata pero te deja en el mismo lugar
Te roba las cosas
Las cosas  más amadas
Y vos te quedás ahí parado
En el medio de la nada
Creyendo que estás vivo
Creyendo que alguien te escucha
Creyendo que hablás, que decís cosas
Pero estás muerto.

No como todos los muertos.

Sino de otra suerte.
Como si estuvieras vivo.

Quizá te quedes visible en medio del aroma
En el centro del alrededor
Sostenido sólo por el contorno
Por el vaho a espuma de aire
No vas a tener ni siquiera un hálito.

Porque la Muerte es ingeniosa
Y a veces quiere divertirse
No le importa de qué manera

No le importa con quién.

La muerte tiene mil maneras de matar.